Chronik der Schotten-Crainfelder Familie Spamer/233

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Chronik der Schotten-Crainfelder Familie Spamer
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Chronik Spamer.djvu # 235
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Es war mir grad', als läge Das ganze Haus auf mir; Als ob das Herz zerbräche Vor Schmerz und Wehmuth schier. Und als ich nachher weckte Die arme Kinderschaar, Und was gescheh'n, entdeckte, Was das ein Jammer war! — Die süßen, süßen Stunden, Die Linchen mir verschafft, Die waren nun verschwunden Für meine Pilgrimschaft. — Sie war, als auf der Bahre Sie nebst dem Kinde lag, Alt vierunddreißig Jahre Drei Monat' und zwölf Tag'. Am Vierzehnten um Zehne Des Morgens sank in's Grab Bei schmerzlichem Gestöhne Der beiden Sarg hinab, Und beider Linchen Namen Erglänzen nun beiseits In Einem Epheurahmen Auf einem Marmorkreuz. Und Blumen jährlich blühen Auf ihrer frühen Gruft, Und Wohlgerüche ziehen Umher mit süßem Duft. Zwei Käthchen und zwei Minchen, Ein Söhnchen namenlos, Ein Eduard, zwei Linchen Ruh'n hier im Grabesschoos. So viel' in Noah's Kasten Man Menschen hat gezählt, So viele Spamer rasten Zusammen hier entseelt. Die Mutter und zwei Söhne, Zwei Töchter und drei Frau'n Kann ich auf kleiner Pläne Hier täglich überschau'n.

In vierundzwanzig Jahren Hab ich sie alle acht, Die mir die Liebsten waren, Zu Grabe hier gebracht. Bei Wessen Gruft ich stehe, Deß Bild mich treu umschwebt, Daß ich es wiedersehe, So wie es hat gelebt. Die Augen und Gestalten, Die mich so sehr entzückt, Such ich dann fest zu halten, Und fühle mich beglückt. Ich stehe da versunken In die Vergangenheit, Und lebe liebetrunken In meiner schönsten Zeit. Die Liebe hat die Stelle Geheiligt und geweiht, Aus der Erinnrung Quelle Fließt neue Seligkeit. Eh' ich vom Friedhof wand're, Besuch' ich Die zuletzt, Die mir durch keine And're Im Leben wird ersetzt; Und in des Grabes Schranken Pfleg' meiner letzten Ros' Ich dann es noch zu danken, Daß ich nicht kinderlos. Auch recapitulire Mit schmerzenreicher Freud' Ich dann zugleich mir ihre Elfjähr'ge Ehezeit. — Nur Einen großen Schrecken Erlebte sie darin, Den ich noch will entdecken, Da ich am Schreiben bin. Am Marthaabend lagen In Sechsundvierzig wir Vor Neune mit Behagen Zu Bette kaum dahier,